Три истории я хочу рассказать тебе, три истории есть у меня.
Первая — о том, как сидит человек на скамейке у вокзала, застывший. Курит, стряхивая пепел на полы пальто. Когда объявляют прибытие поезда из пункта А он как будто застывает еще больше, хотя, казалось бы.
К нему никто не приезжает. А он все равно сидит и все равно ждет.
Ангелы где-то там переговариваются шепотом, считать ли его душу мертвой или еще попробовать электрошок.
Вторая — о том, как в полутемной комнате сидят двое друзей, не видивших друг друга уже года два...или три. И вот — случайная встреча, один плеер, два наушника. Два стакана. Нет, ни единого слова из тех, что принято зачислять в «важные» не произносится, но каждый чувствует, как сползает с плеч мутная ледяная тоска.
Утром, когда они прощаются, никто не замечает оставшихся на ковре нескольких легких перьев.
Кто был ангелом в ту ночь, вот вопросец, а?
Третья история о том, как маленький мальчик, пока все взрослые в доме спят, дает себе два обещания. Первое — не делать, как они. Потому что взрослые ничего не понимают, никогда. Второе — никогда не плакать, когда станет взрослым. Он-то запомнит как надо и как не надо тоже. Есть еще третье обещание, но оно не произносится вслух. Есть такие слова, которые вслух нельзя, особенно если ты маленький мальчик и если ты уже решил отучать себя от слез.
Его мама во сне переворачивается на другой бок и улыбается неизвестно чему.
Ангел отвернулся, это слишком личное, нельзя подсматривать.
Есть еще четвертая история, но такие не рассказывают. Такие читают сами, в отражении глаз, что вдруг оказываются так близко. Читаешь такую историю за одно-единственное мгновение и чувствуешь нежную благодарность, а еще тепло.
...Три истории я хочу тебе рассказать, три истории есть у меня.